"el lenguaje silencioso engendra fuego"

todo lo que ocultamos porque no era el momento para decirlo, dónde está???
¿por qué no decirlo?
¿arreglamos algo no haciéndolo?

Si pudiera proporcionarte un minuto de felicidad... No sé lo que haría...

Saber que no puedo hacerlo, lo hace todo más difícil. Nadie ha sido capaz de decirlo en voz alta, pero todos lo pensamos.

Jamás podré hacerte feliz, ni me necesitarás tanto como yo te haya podido necesitar. Porque aunque te guarde en lo más hondo de mi inconsciencia, sé que no podré quererte como tú quisiste ser querido.

A la vez que sé, que si algún día desapareciera, no me echarías tanto de menos como a mí me gustaría.

Malas pasadas del corazón

Lo oculto duele más que la verdad. La verdad no hace distinciones, es aplastante. La oscuridad no sabés hasta dónde llega. Dónde empieza, dónde acaba. La confianza se distorsiona como la pintura bajo el dedo. Y al final, dudás de las verdades adquiridas, y no te queda nada.

en poco tiempo perderás todo significado, y no me quedarán textos que escribir de ti

Quise tenerlo todo y te esperé

Esperé que vinieras a buscarme , a saciar mis dudas, a matarme a palabras o besos...a decirme todo lo que quería saber, porque creí que habría explicaciones que no serían complicadas. Me quedé esperando durante meses. Y no viniste. Ni siquiera te molestaste. Y las musas se murieron de frío. Y la fantasía murió de soledad. Pero la verdad no huyó, se quedó muda, como tú.

Estoy cansada de intentar seguirte como Hansel buscaba las miguitas de pan en el bosque. No quiero seguir así con nadie. Nunca me lleva a nada bueno. Solo sufrimiento e impaciencia. La paranoia alimenta mi esperanza, y a la larga mata más que ninguna. Estoy cansada. No pienso buscar más señales, ni lanzaré anzuelos para ver si lo agarras. No te ofreceré comida como a los gatos para convencerte, para que te sientes a ver la película de mi vida. Para enamorarte. No lo voy a hacer.

TODO LO QUE TOCO me hace heridas

sin vos, es otro invierno

Correo de otro

“Para saber de amor, para aprenderle, / haber estado solo es necesario." J. Gil de Biedma.

Y empecé las cartas porque estaba vencida, y el fracaso era mi forma de estar sola, de aceptar la verdad. Lejos, apartada de quien era, viviendo un pasado como si fuera de otra, respirándome en los rincones y sólo pequeñas en bocanadas.. Fui entendiendo así que pelear se parecía demasiado a huir del combate, cuando se está en lucha por algo deshecho, hielo desintegrado. En el vaso, naufraga la última emoción que reconozco es para vos...es para vos? cuando arrancás las pieles construidas por la cercanía y el apego, recién entonces podés escribir bien alguna cosa, lo fui aprendiendo, lo fui no practicando dártelo todo me hizo un vacío viviente de cabellos rizados y alguna mueca de alegría, cumpleaños de por medio

y a veces nos buscaremos en esquinas equivocadas, en labios distintos

vos siempre cantaste todas las canciones de cuna para que durmieran felices los niños del mundo pero a mí me dejaste un vacío de sueños que no tiene nombre ¿no podías ser, acaso, más equitativo?

Cuentos crueles

contar nuestra historia en formato cuento no la simplifica es contar de esa distancia que es demasiada y duele cuando toca dormir solo

porque las noches así quisiera hundirme a la izquierda de todo (es decir, tu pecho) , pero no, tan no como la pregunta permanente de si acaso volverás alguna vez. No. Tampoco logro entender que me prefieras así, perdida...más adicta al trabajo que viva, despeinada como vos me dejabas, ¿te acordás?, "buscándome siempre" como dice la canción. y quiero adivinar, con los poderes concedidos en este tiempo hueco, si al llorar evoco la felicidad última de poder acordarme de vos o la tristeza primera de lo mismo. Permanezco, habrás notado ya, al azar del siguiente minuto, atenta, de brazos cruzados, tal vez en esta anulación, al fin, me quieras. Pronuncies dos o tres palabras y sean esas lianas a las cuales aferrarme. Pero no. Otra vez. No. Son látigos porque volver no está en tus planes. Y nuevamente siento (detrás de este agujero que bombea y bombardea) que sin vos soy una mezcla extraña de última compañía, de soledad primera. Ojos que tiritan. Ojos de que no voy a volver a verte. Ojos que se cierran.

Exiliado

Hoy entiendo que no habrá nunca mejor paisaje que tu media sonrisa, esa que llevabas cuando venías a verme. Era una forma de hacerte paréntesis, de ocultar(me) cosas, de guardar la mitad del silencio que siempre me darías, sin mezquindades...sólo a mí. Y después yo, evolucionaría como ahora, agregando e inventando palabras (magia o truco barato) para que nunca acabe el momento. Y no acaba...viste? No entiendo cómo podías dormir con tanto ruido, cómo mis preguntas de inexperta detective no te despertaban , no manchaban tus sueños. Y te tendías a mi lado, sin culpa, sin movimientos reveladores, sin prestar atención a mis desconfianzas. Eso es evolución, dicen. Vos ajeno a lo que proclamó Dostoievski, "por cada crimen se comete un castigo". Mis dedos con caricias envenenadas te hacen mover y cerrar los ojos. (Ya no sucede, pero no me animo a escribirlo en pretérito...) No sabés que siempre me van a faltar tus líneas, tus contornos y pedazos, descosidos por la última mentira pero hermosos. No sabés que hay cosas que quería decirte y he olvidado. No sabés que este ayer me pide humo pero apenas puedo darle anocheceres y esperanza. Esperanza es un nombre que te queda tan grande... Rescato que logramos ser una ciudad pequeña, de adoquines grises, ciudad a modo de casa, y por nostalgia, me obligo a echarte.

La no carta

y vos , que ibas a ser mi musa, me dejaste sin palabras...

algo tengo q hacer con tus abandonos, en escala de grises, asi q hago poesia..por eso...porque algo tengo q hacer para tambien ser yo quien te abandone