Carta Raquítica

Antes de estas cartas, no teníamos edad ni inocencia,
el miedo eran todos nuestros juegos rotos, o mis muñecas destrozadas sin futuro
Escribirte ahora
es un remedio inconcluso para ballenas raquíticas,
que me separan de vos y del hambre, como fichas de casino sin color
Y después probar, que las ganas siempre traen más,
que no hay nadie más sediento que un borracho,
que cuando buscás en el bolsillo las últimas monedas, las contás como si fueran una mentira
que los mayores se creen si vos te la creés...
Así es después de aquel verde esperanza,
es hoja seca
es fecha de caducidad
es dolor marchito
enredado en la pregunta ¿cuándo acabaremos?
Te diste cuenta que el blanco y el negro ya no se llevan¡?
y que este último, cuando es de muerte, jamás destiñe?
Hay una ley cromática entre nosotros
que nos prohíbe vivir sin libertad
porque estamos dispuestos a morir por ella
Igual es querernos...
...Todavía, a pesar del tiempo
....

Hola, sí, sigo acá.
Imprimiendo letras para justificar la rabia, el nudo en la garganta, la tos lacrimal
Sigo haciendo ruidos con los zapatos mientras miro tele o simplemente, está de fondo.
Pero es igual, de noche, cuando estoy sola, me sigue dando miedo escuchar música
tener que enfrentarme a este uno contra uno en la poesía
y su rechinar de acordes taladrándome como en Psicosis
pero con muchos más cuchillos, muchísimos más.
Así que tiro pedazos de papel escrito en los espacios vacíos
para no tener que temer a ningún naufragio,
nuevas recaídas, o el silencio de los "Peros" ladrando sus contradicciones
a cada intento de morderte en tu discurso
¿Quién puede seguir creyendo en este llanto
que se parece a una pena que sueña ser gasolina en su diluvio?
¿Quién lo creerá tan fuerte acaso?
Ya no apuesto a las casualidades y menos cuando la vida se describe
en "cagada tras cagada"
(como ves, lejos de vos yo he crecido, disculpá el vocabulario)
No te puedo culpar de tantos tiros fallados
si hasta yo cuento mi vida uniendo errores
Ninguna cicatriz con 27 años algo querrá decirnos,..no?
Constatarlo es fácil: miro el futuro y no veo nada, sólo fechas,
calendarios de una vida irregular, a piezas, largos suspiros y ningún espasmo
...Y todos estos apuntes nostálgicos que pierden sentido a ninguna hora
cuando ya debería saber, detrás de esta sonrisa trasnochada
a qué le temo más ...si a las verdades absolutas, o a las mentiras a medias
si todo me roba las cenizas de mis incendios pasados
y no me puedo resguardar