Decidí que este sería el último sueño
Detrás de él ya no te pensaría,
no anhelaría tu palabra o tu imagen atravesando la puerta.
Anoté en mi libreta el sueño cautivo
para tener precisiones, como tenía de tu andar o tu sonrisa o
del guiño contenido con el que me indicabas que te espere ...
Transcurrieron las horas y no se erigieron los puentes
Hoy no se cumplió aquel vaticinio
Solo yo sé lo que representa este poema
que intento acunar como al sueño roto
en el q te dejo para ya nunca
Decidí soñarte como quien desteje la noche.
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domingo, septiembre 30, 2018
sábado, septiembre 29, 2018
Déjà vu
Desde este lugar impropio
donde queda tierra de los dos sitios
(de acá, donde estoy yo)
(de ese ahí, donde estarás)
me pregunto para qué sobrevivimos
Si ya no queda entre nosotros ni unos puntos
de sutura para unirnos
El pensamiento trae barro y la sensación de juventud
se desvanece
Pero nosotros no, seguimos
refugiados en algún recuerdo
o en la respuesta vana de que no pasa nada
Y sólo nos vamos a obligar a ser
extraños impedidos de olvidar
cercanos que le temen al ayer
Me he vuelto lo tantas veces despreciado,
un dibujo de mí misma pisoteado por tu huella
jueves, septiembre 27, 2018
De tarde, otra vez
Hago un uso injustificado del tiempo
cuando pienso en qué parte de la trama nos dejaste.
Es excesivo e inútil,
atraviesa muros y días de pretender el abandono.
Cambia de tono y finge pertenecerme un rato
como
tus ruidos o tu cuerpo aquellas tardes.
Tengo en mí la levedad del que olvida un segundo,
y el hábito de coleccionarlo todo en mi interior.
Me pregunto
en un rapto de mortalidad
si la pantalla será la separación final esperada
o tal vez lo sea el poema
que llevo inconcluso en mí,
enarbolándote.
cuando pienso en qué parte de la trama nos dejaste.
Es excesivo e inútil,
atraviesa muros y días de pretender el abandono.
Cambia de tono y finge pertenecerme un rato
como
tus ruidos o tu cuerpo aquellas tardes.
Tengo en mí la levedad del que olvida un segundo,
y el hábito de coleccionarlo todo en mi interior.
Me pregunto
en un rapto de mortalidad
si la pantalla será la separación final esperada
o tal vez lo sea el poema
que llevo inconcluso en mí,
enarbolándote.
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